Ночью снова беснуется обострение,
приступ правды, агония честных слов.
В каждой фразе – смещенное ударение,
тонкий скальпель, расплавленное стекло.
Достаёшь в себе то, во что днём не верится,
в чём признаться труднее, чем выпить яд.
Эта явь от тебя никуда не денется,
о таком и ночами не говорят.
Выжимаешь по капле – следы солёные,
но внутри всё безвыходней и больней.
Эта память – не память, стрела калёная,
и ни разу тебе не расстаться с ней.
Обнажённая правда хохочет истово,
темнота не скрывает её оскал:
«Ты не слышишь меня – я такая близкая –
шелест ветра, шершавая гладь песка.
Я хочу быть с тобой, – говорит, – прими меня,
загляни без зазора в мои глаза.
Называй даже то, у чего нет имени,
и получится главное рассказать».
Шум бегущего времени, шёпот выдоха,
небо низкое, мост, перевал, рубеж.
Из слепых лабиринтов не видеть выхода –
доля тех, кто отчаянно лжёт себе.
Тишину, словно бархат, берёшь ладонями,
размыкаешь кольцо, обрываешь шаг.
Вынимаешь из тени, петли, агонии
ту иглу, что мешает тебе дышать.
Наблюдаешь, как части стремятся в целое,
затихают сонорные в голове,
раскрывается сердце – живое, смелое…
Пробуждается город.
Туман.
Рассвет.
11.02.2021