Это был не я.
Не моя рука касалась тебя.
Это был не я.
Как мне выбраться из этого бреда?
Это был не я.
Слезы, слова, все глотает земля.
Скажите, зачем же все это?
Ведь это не я!
Не я провожал все те ночи.
Не я давился восходом.
А что я?
Почему-то нет мочи.
Я в себе заколочен.
Это я, мой разум заточен.
Мои очи два впалых крыла.
Это мне смотреть на все скорби.
Это мне разжевывать боли.
Это мне.
Я мозга невольник!
Но ведь там был не я.
И не я наслаждался тем чувством.
И не я считал грех за искусство.
Все это не я.
Я живу, эта жизнь мне подарок.
Но знали бы вы, сколько внутри контрамарок.
Я вроде бы есть.
Дышу, сплю и ем.
Встаю и шатаюсь по кругу.
Я ночью в окно очень долго смотрю.
И сон почему-то не в руку.
Я сам эшафот.
Я сам метастаза по клеткам.
Я в клетке один,
Как во тьме черный кот.
Я по ребрам стучу безответно.
Я варю сам себя.
И руки трясутся безбожно.
Позвоночник стрела.
Голова, голова...
Убьет, не ходи, осторожно!
А смысл таков,
Что это не я,
Не я проживал те картины.
Я тихо сидел.
Я сам эшафот.
Я стою.
И меня вам не сдвинуть.
03.04.21