Писал я вроде и не долго,
Но вроде бы длиною в жизнь.
Да, было грусти очень много
И много укоризн,
Но счастье ведь теперь летает
В души закрытом уголке.
И те полгода вспоминая,
Когда я был никем...
Я помню все мои рассказы,
Что из могилы к небесам.
Помню все шалости, проказы
И всё, что было там.
Писал в слезах в потёмках строки,
Писал всю боль, что вновь горит,
Писал про "жизни сей уроки",
Ведь так я говорил.
Любовь горела, словно взрывом
Рвала на части сердце... Кровь...
И я встаю опять лениво,
Чтоб вспомнить эту боль...
Но я ведь ждал. Чего?.. Как долго?..
Я ждал, казалось, век...
Когда пройдёт эта тревога,
И вновь услышат смех.
И как-то, вроде бы дождался,
Но вроде бы и нет...
Осадок только лишь остался...
И творчеству конец...
Не будет Волги и закатов,
Не будет милых ласк.
Будут лишь молнии, раскаты
И мир, где нету нас.
Хотя, в любовь не верил даже,
Но здесь и тут хочу сказать,
Что нет нигде на свете краше...
Это никак не описать...
Теперь альбом этот закрою,
Замучаю тоской своей...
Пусть будет новою главою
"В преддверии лучших дней"...
Магомаев
Последнее творение из альбома "От неизвестных писателей в могилу к святым небесам"