Овцы заблудшие в плотном тумане бродят,
ищут сердешные сочной травы поесть.
Лак на копытах, шубы не по погоде.
Ждут, вдруг чабан богатый найдёт их здесь.
Милые овцы, ну что же вам бедным делать?
Где же, на всех вас, богатых найти чабанов?
Шубки протрутся и лак на копытцах бледным
станет, когда пролетит с десяток годов.