- Смотрю, в последнее время набирает тенденция к массовому занятию спортом, - сказал я другу.
А, в то время, когда я учился в школе и "наши" ходили к Люле (Евгению Николаевичу Люлькевичу, то бишь) в старую раздолбанную качалку, где были две гири по 16 (или 24 - я не помню уже) и расх.яченная штанга с блинами в каком-то солидоле или еще чем-нибудь, чем наш "фюрер" (кликуха физрука) их смазывал для "защиты", мы делали кубики на прессе без всяких фитнес-тренеров и жали больше чем многие мои знакомые ходящие сейчас в "Мир фитнеса", отдающие за это 3-4 моих зэ/пэ в месяц.
Раньше ведь это не было мейнстримом. Да, мы и таких слов не знали)
Разумеется, было и "что покрепче" и увлечения плохими вещами, но, никто особо не звездился, что "выжал 120" или "пробежал 10" для разминки.
Даже дочки депутатов (а наш класс был довольно блатной) имели золотые медали, занимались танцами, в совершенстве знали иностранный, ходили на кружки.
А сейчас у меня складывается ощущение, что все эти "рекорды", выставляемые напоказ в соцсетях ставят целью не столько результат, сколько показать владельца.
Я проехала 10 км, пробежал 12...
Конечно, я не против, просто в нашем классе таких бы подняли на смех.
Если тебе важен пиар-другое дело. Но, раз пошел в зал - к черту фотку в каждой позе у турника.
Главное-результат.
Вот почему в армии нет места для соплей.
Вначале, нам было так х..во, что ночами я плакал в подушку, засыпал во время политлекций стоя после нарядов, бегал марши с ранцами, набитыми всякой х...той, валялся в каких-то неизвестных местах, варил в "столоване" картоху, ласково покусанную вечно хотящими жрать крысярами, даже разделывал туши пилой и топором. Это не считая остального. И, так многие.
Но, это не давало нам повода быть героями. Делать всякие селфи.
...Вообще, за проволокой каждый герой. В армии, тюрьме, заводе.
Это трудно объяснить интеллигентным людям. Разговоры о соседе, варящем клей и парнях из Шабанов вызывают у них ужас и негодование.
И, вместо того, чтобы стараться как-то "поднять" этих людей, воспитать, научить, они замыкаются в своей касте, т.к. считают их недостойными своего внимания. Плюют на них, считая что "пусть сами разбираются" и "бомж на улице не мое дело".
В результате - насилие и ненависть. Что даем - то и получаем, парень.
А все это из-за нашего безразличия и собственного себялюбия.
Они не герои соцсетей, но эти же самые люди водят автобусы, чинят водопровод и метут наши улицы.
"Простые пацаны", женщины с запахом плодово-ягодного рая местного разлива.
Не ходят в клубы и не имеют грудь 5 размера и белые зубы.
А по вечерам обсуждают футбол и "жмут" литрушку с местными.
А, ведь тоже могли быть героями.
А, может и являются ими, но не хвастают? Денег то, на айфон, нету. Как и гламурных шортиков.
Есть только голубая "Корона" и "Минск" (как-нибудь, попросите закурить у строителей).
У них тоже есть дети, ставящие рекорды и не хуже "продвинутых" решающие математику, умеющие работать и учиться. Даже любить.
Но... их мало кто знает.
Они никто. Обычное быдло. Не герои.
Приложения для бега нет, летом сидит дома, нищеброд, предки простые, ноутбук в кредит. Неперстпективный парень. Простая девочка.
А мы? Мы - элита.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Когда я вышел с работы, Петрович безуспешно пытался открыть старый, плотно засевший в асфальте люк.
-Здорово, Николай! Может помочь?
-Ты чего?! Руки захотел замарать? Я сам,-
он рванул еще 2 раза и открыл вход. - Впрочем, спасибо за помощь. Сейчас, х.й от кого дождешься.
-Да, ладно. Футбол смотришь?
- А, то!- он хитровато улыбнулся и посмотрел на меня, - как твои дела, Игорь? Не куришь уже?
-Бросил как год, уже.
-И правильно. Я 40 лет - все. Нах.р эту заразу.
Я мотрю на стрелки часов и говорю:
- Ладно, пойду я уже. Домой надо.
- Бывай. Он поднимает руку вверх.
В ответ я протягиваю свою и он снимает потертую до неузнаваемости рукавицу и дает мне уставшую старую руку.
- Можно и без этого. Потом не отмоешь.
-Ну и х.й с ним. Помахать можно собаке, а человек всегда должен быть человеком.
Он улыбается.
-Странный ты. Молодой еще. А, может это у меня крыша поехала. Удачи тебе, парень!
Я пускаюсь в путь. Пройдя с десяток шагов я оглянулся.
Петрович, опершись о лопату смотрит на меня. Наверное, вспомнинает свою молодость,- подумалось мне.
Глядит в лицо собственным сединам (грядущему), - подумалось ему.
Ветер легко гнал белые тучки. Дождь мог быть не быть, хотя, хотелось легкой мороси, освежающей уставшую голову.
А, все таки, человек всегда должен оставаться человеком, - подумал я. Мы, простые, совсем не герои. Это ангелы святы, а мы лишь люди.