Во время прогулки, я сказал друзьям: на всякий случай, если я умру - похороните меня у хорошего клуба. Чтобы вокруг постоянно было движение. И, история. И, какая-то архитектура.
Желательно, выбрать в Лондоне.
Чтобы там был хороший кофе, музыка, да и девушки тоже (мертвые тоже остаются джентельменами, а как вы думали?).
И, когда добропорядочные граждане лягут спать, проснется мое привидение, приведет себя в порядок и пойдет за чашечкой ментолового кофе.
Я, не буду никому мешать. Просто, сяду за дальний столик и буду слушать музыку и смотреть афиши.
А, если надоест, сверну туда, где менее оживленно.
Куплю себе сигар, зайду в бильярдную, поговорю о погоде с носильщиком багажа. А, после, сяду за столик у окна и буду смотреть на дождь за окном и думать о своей прошлой жизни. О людях. О, привязанностях. Привычках и предательствах.
Может, даже, возьму несуществующий ноутбук и напишу несуществующий рассказ, который никто никогда не прочтет (да, и чувства нельзя передать, их можно только пережить лично).
Или, зайду в подвал у англиканской церкви, где находится репетиционная студия и спою пару песен с такими-же привидениями.
Не надо будет думать, как продать альбом за миллион долларов, чтобы заплатить за счета. Не надо играть на публику и говорить банальности. Давать интервью и заниматься прочей чепухой.
Можно расслабиться и побыть собой.
Потому что смерть снимает маски. Здесь все одинаковы.
Гитлер, Рубенс, Эд Кейси, нападающий Гретцки - отличный бэнд, isn't it?) При случае, Джокер может тасовать карты и выбирать true passion для шедеврального amigos маркетинговой команды.
Если повезет, мы даже споем на Манхэттене.
Только, ближайший пароход отплывает утром, а призраки не ездят на такси. В самолет нельзя по понятным причинам.
Остается только нить, которая связывает нас. И, эта нить есть Суть.
Мы возвращаемся в свои могилы и, смотря на огонек закрывающегося club, я встречаю рассвет строками Пастернака, в передаче Эндрю Кнеллера.
The blizzards covered up the earth
And roamed uncurbed
The candle burned upon the desk
The candle burned.
As in the summer, moths are drawn
Towards the flame
The pale snowflakes flown
Unto the pane.
Upon the glass, bright snowy rings
And streaks were churned
The candle burned upon the desk
The candle burned....