Встречаю поезд – скорый, из Москвы.
С прибывшими сначала я на Вы.
Им надо показать и рассказать,
Что эта церковь двести лет назад
Вмещала всех торгующих купцов,
Но стала им мала в конце концов.
И потому на Стрелке, у воды
По небу голубому – золотым –
Написан Новоярмарочный храм.
Еще недавно был здесь порт и хлам.
Сегодня – стой под солнцем на ветру,
Следи, как льдины друг о друга трут
Свои бока. А впереди простор,
Канатная дорога Нижний – Бор:
Вагончики качаются, бегут.
И купола на правом берегу
Расцвечены богато, напоказ.
И старый город смотрит свысока,
Протягивая нам свои мосты.
Мы за мостом почти уже на ты,
Читаем имена – за веком век –
Авва’кум, Бетанку’р, Абамеле’к
И те, что в наше время на слуху.
Туристы просят волжскую уху,
Ядреный сбитень, из наливок сет
И пряник городецкий на десерт…
Мы бродим по Кремлю и под Кремлем,
И каждый гость чему-то удивлен:
Кто – лестнице, построенной в войну,
Кто – набережной в полную длину.
Но все – стоят и смотрят не дыша
С той кручи, где застыл воздушный шар,
Застыл и не теряет высоту,
С фантастом Жюлем Верном на борту…
Я говорю – внизу течет Ока,
Не пропустите сказочный закат.
И все твержу про Ярмарку, про соль.
Мне отвечают: «Город-то большой!
Какая ширь, какой отсюда вид!»
И это как признание в любви…