и кажется, что катишься с горы
в немую пропасть мёртвого вулкана
и, рот зажав, кричишь себе: "молчи!"
и ищешь смайл на плоскости экрана.
но к горлу подступающий комок
уже глотаешь с лёгкостью привычки.
ещё болит под кожею ожог,
но, слава богу, отсырели спички.
и молишь небо, чтоб хватило сил
не верить снам, на нежность не сорваться.
чтоб он тебя по-прежнему бесил,
и больше не хотелось целоваться.