Я не «некто», всего лишь – «никто»
(Нет, не Анненский, не Одиссей).
Жизнь проходит – какой с меня толк?
Тридцать семь – ни семьи, ни детей.
Не нашёл половинку свою,
Рядом сердца любимого нет.
Тридцать семь – я стою на краю:
Бездны тьма или вечности свет?
Что же сделать я в жизни успел?
Тридцать семь… Жизнь моя – чистый лист.
От других всё чего-то хотел,
А взамен – ничего. Эгоист!
Тридцать семь – на черте роковой
Маяковский и Пушкин нашли
Смерть от пули (своей и чужой).
А создать ещё сколько б могли!..
Тридцать семь. Тот рубеж лишь едва
Преступив, скрылись в небытиё
Два поэта, два странника, два
Бунтаря – Велимир и Гийом.
Тридцать семь – и Губанов рубеж,
Надорвавшись, не преодолел…
Как обманчиво время надежд.
А психушки и травля – удел
Был его… Вот и мне тридцать семь.
Ну, а что я успел написать?
Добиваться чего-то совсем
Не умел, мог лишь праздно мечтать.
Тридцать семь – я всего лишь «никто»,
А до «некто» ещё далеко.
Тридцать семь – я жалею о том,
Что бесцельно так много годков
Пролетело. Я жил, как бурьян,
Голос совести в сердце глушил.
Был страстями вовсю обуян
И вовсю тридцать семь лет грешил.
Жизнь – песок, что в песочных часах –
Утекает – уже тридцать семь.
Здесь до смерти всего один шаг…
Как устал я всегда быть «никем».
Декабрь 2007 – май 2008