Мир так изменчив... Тогда зачем
Ищу, пусть зыбкое, но постоянство?
В застывших формах -- смерти тлен…
Живому предначертано меняться.
Журчит ручей, течёт с горы река,
И океан волною пенной дышит.
И свет струится к нам через века,
Чтоб на Земле писать полотна жизни.
На кладбище, среди густых теней,
Среди надгробий серости унылой
Поют птенцы свой первый гимн весне,
И расцвели пролески на могилах.