сегодня горькое вино на оспах грешников,
в бокале – кровь богов,
израненное зеркало устало отражало трещины,
а рядом ритуал из снов,
и только - только полнолуние заметили,
свеча замёрзла пламенем в глазах,
весь этот бред принёс поэт повешенный,
петляя по словам в последний раз…
ему награду тощую на шею жизнь накинула,
на дни – ярмо, под взмахи мотылька,
на ночи – сны, в глубоких крысьих норах,
где мысли, в сером лифте,
уползали от него на дно,
за пазухой скрывать не сердце – философский камень,
откуда на ключицы капала замёрзшая смола,
слова – в поношенных, дырявых ватниках,
икотой согревали путь стиха…
и небо занавес не сдёрнет, как уйдёт он,
и зеркала не перестанут отражать сухую рябь,
всё так - же, матери, детей своих качать не перестанут,
лишь мать его одна не перестанет ждать,
а кровь свернётся в венах,
острым лезвием кинжала,
и против шерсти фразы заорут,
услышав не его слова,
он сочинять стихи ушёл, куда позвали,
ведь те, кто рядом был, не звали никогда…