Им много лет тому назад
Предсказано судьбою было.
Они все спорили, смеясь,
Писали, ездили, звонили.
И было вместе так легко,
Что верилось во все святое.
Сердца стучали в унисон,
И не было в ночи покоя.
Что за преграда, вёрст в шестьсот?
Ждёшь скорый поезд на перроне,
Потом не спишь всего-то ночь,
Трясясь в прокуренном вагоне.
Чтоб целый день гулять вдвоем
По паркам Минска иль Смоленска,
Промокнув под грибным дождем...
Им, вроде, от любви не деться!...
Но много лет тому назад,
За них все видимо решили,
И просто небо номер семь
Для них тогда ещё закрыли.
Ах, это небо номер семь!
Его на свете каждый знает,
Здесь среди белых облаков
Влюблённые всегда летают!
Сегодня, словно, сквозь стекло
Себя вчерашних, юных, видят.
Казалось, руки протянуть,
Друг друга у себя похитят!...
Уж с неба дождик не грибной...
Давно женат он безнадежно...
Она же замужем, а что?...
Дождь все смывает осторожно...
А все какое-то письмо,
Которое послать забыли.
Мы ведь, ещё не так давно,
Без интернета как-то жили.
Но встречи не было одной.
А может просто не любили?
И небо то, что номер семь,
Им за игру в любовь закрыли?