На свете есть столько прекрасных вещей,
Рассветов, закатов, безоблачных дней.
Так странно порою становится мне.
На что ни смотрю, а пишу об огне.
Пишу о его величальных глазах,
Дыхании бурном, улыбке, слезах.
Пишу об укутанном в пламени тьмы
Сухом фитиле под покровом луны.
Пишу безответно, пишу просто так,
Смотря, как сгорает мой доблестный флаг.
В дыхании леса, в молчании дней
Пишу я куплеты и вновь об огне.
Диктуя его вечно правый мотив,
Что очень смертелен и очень красив.
Поверив ему и увидев во снах,
О нём я шепчу вновь и вновь, впопыхах.
Не стоит мне боле отстаивать мир,
Мир страха и боли, законченных лир.
Романтиков мёртвых и скудных дорог,
Огонь - это дьявол, огонь - это Бог.
Огонь - это время закончить писать,
Бежать, бросить бремя, проснуться, не спать,
Огонь - это чудо, Огонь - сердцеед.
Он вспыхнет однажды - и вот его нет.
Нет мысли, печали, гордыни, страстей,
Лишь капля отчаянья и скорби людей.
Но это опять привлекает меня,
Нет имени выше, чем имя Огня.
Нет чище той правды, что красным горит,
На выжженном трапе живой замолчит,
И вот я стою и сжимаю ладонь.
На ней гаснет спичка и гаснет Огонь.
Нет более жажды, чем жажды любви,
К тому, что однажды погаснет в ночи.
К тому, что родится и будет не зря.
В душе моей птица - творение Огня.
Она отвечает на крик матерей,
Она пролетает над кладбищем дней.
Она увидала его самого,
И свой грозный лик заключила в стекло.
А крылья свернулись, блеснули лучи,
От них нам остались угли у печи.
Нет боли от боли, нет дня ото дня,
Есть Высшее Имя и имя Огня.
26.03.21