Раскинулись синие тени,
Как лестницы частой ступени,
На рыхлом сугробе весеннем...
Вот что бы судачить о том?
Но странные эти поэты:
Когда не родятся куплеты,
Могущие, целой планеты,
Глагола, сердца жечь,огнём!..
В них нет ни терпенья, ни лени,
Чтоб Музы чудным наущеньем
Для этой нестоящей хрени,-
Не дать посвященья пером.