вкус виски, дорогой вкус,
дороже ощущений,
я наверно зашёл ни в тот дом,
тщательно стёртым во времени,
и треск уголька сигареты,
запахом тычет в глотку,
внутри всё слишком сложно,
почти идеальной формы…
топот мыслей пугает,
распространяет волны,
тугая пружина нерва,
распрямляясь, гладит до боли,
настороженно сердце взгляды ритма бросает,
в сторону окон,
дышу на стекло,
запах виски пятно выводит…
скрежет пальца чеканит буквы,
окно – фарватер пустоты,
виновато слова впускает в прозрачные листы,
снаружи, дождь, кляксы с размаха кидает,
не хочет читать, что виски писать заставляет,
ветер псов с поводка спускает,
дозором в ночь отправляет…
шёпот виски,
виски – поэт,
немногим старше тёмной гармонии,
с ним я мудрей,
с ним зеркала отражают огонь
в потухших отношениях,
в комнате заживо рождённый свет,
пьёт темноту фонарей города,
слова со стекла ушли, не оставив след,
шёпот виски вскружил им голову.