Туда, где дожди пролитые,
где водятся соловьи,
уносит секретный литерный
на волю стихи мои.
Над ним персеиды падают,
горят огоньки внутри.
Под юной ночной лампадою
махина летит – смотри!
А путь обещает длительным
быть – цели великой для.
И литерный носит литеры,
а я не пишу ни дня.
И только когда примчится он
на тайный пустой перрон,
раздастся звучанье чистое
письма золотым пером.
Услышу чужие выклики,
а в них – похвала, хула.
Но столько на строки вылито
души, что в раю была!
На свете всего дороже мне,
что вижу и слышу я:
родное, моё, дорожное...
Ждёт литерный колея.