Сижу я – жизнерадостная дура,
смотрю на птичью суетню в окне,
и пофиг нестандартная фигура –
не беспокоят сплетни обо мне.
И вряд ли кто-то мною озабочен –
вокруг летают, бегают, клюют,
и точно не читают эти строчки,
когда в своём гнезде важней уют.
*
А стоит только выйти за порог –
развилка из заведомых дорог.
Куда идти? К чему идти? А ждут?
Или опять ни в лад и ни в дуду?
Листаешь, перелистываешь спам.
Да разве интересно, кто с кем спал?
Ещё печальней – кто и кем убит,
а также антология обид.
Неужто интереснее весны?
И если зеленее травка-сныть,
и чистится на ветке воробей,
на плач сосулек – ноток не жалей.
В унылой луже – неба лоскуток.
Скворечник новый – для птенцов чертог.
А самый мелкий зябнущий цветок
разбудит счастья развесенний ток.
Токуют птицы, щурится весна,
большим и даже крохам не до сна.
А солнце – ярче. От его лучей
бежит к Днепру проснувшийся ручей.