В тишине моих мыслей
все кажется рыхлым,
как рис в фарфоровом блюде,
ведь искусство требует прелюдий.
Сосредоточившись на объекте,
будто я участник секты,
направлю все свои помыслы
изобразить искомое.
Гуляя по улицам в Отрадном,
я не Кант, бродивший по парку,
но держу руку на пульсе
того, что было и еще будет.
Ценность моих увлечений
имеет ровно столько значений,
сколько я им отдаю усилий,
так не правда ли или...
Желтые стены психушки,
я не жду сочувствий,
но не подчинить шизофрению,
применив для этого силу.
Где идеи должны рождаться,
огонек моей лампады,
словно в ветренный день,
дрожит в неравной борьбе.