Замшелый пень
и влажная листва...
Мне Осень
в переходах ноября,
Играет блюз
соседнего двора,
Где молча тает неба синева,
Где лист кружит,
прощаясь на лету,
Смирением своим укрыв траву...
А дождь-зануда,
старчески брюзжит,
Как-будто всему свету говорит:
"Ну, что? Дождались?!
Как и обещал,
Я лист осенний с ветки оборвал!
И жизнь у вас -
мгновение, листок!
Вот также улетит...
всему свой срок."
Но я с улыбкой,
мимо "старика" -
Ведь музыка играет у двора...
Да, в ней грустинка,
легкая печаль...
Всему свой срок...
Играй, мой блюз, играй!
М.Т. 05.11.2020.