Я весной не очень прыткий,
Всё на дереве сижу,
Дни листаю, как открытки,
И вороной в них гляжу.
Та, что мудростью лукавой,
Проживёт все триста лет,
Я на вид такой же бравый,
Только мудрости всё нет.
А внизу цветут дубравы,
Слышу трели соловья,
Я ворона, Боже правый,
Это всё не для меня!