Просыпается утро, и нежность
Дарит миру весенняя пора,
Утонченность в ней, таинственность, свежесть...
Вылетают вновь из-под пера
Буквы, что танцуют, изгибаясь,
За руки друг с дружкою держась,
Весело кружась и обнимаясь,
Вмиг создав потоки слов и фраз,
Наполняясь чудным, дивным светом,
Льются мысли сказочной рекой,
И слова, в надежду что одеты,
Вдруг красивой сложатся строкой.
Не бессмысленны они и не бездарны,
Жизнь старинным дарят они, вечность,
Неприметным и высокопарным -
Тем словам, забыты что беспечно.
Мысль, одетую в слова, весна рождает,
Чувствами окрасит, словно гений,
Будто бы картина расписная,
В дар поэту - мир стихотворений!
И родятся вскоре там хореи, ямбы,
И дактиль найдётся непременно,
Мир поэта светится огнями,
Там, в душе его, особая Вселенная.
Там проснётся утро, свою нежность
Миру его дарит весенняя пора,
И творений океан безбрежный
У поэта пусть летят из-под пера!