Как же часто мне кажется, будто я справился.
Будто я точка в еще одном споре.
Дьявол и бог внутри - оба отравятся.
Я поднесу им в ладонях горе.
И я раб своих собственных лабиринтов.
Минотавр, что и сам был бы рад сбежать.
И нет для моей души аспирина
Лучшего, чем себе и им врать.
Я считал, что я тот, кто их всех спасет.
Я хотел лишь как лучше, хотел помочь им.
Ну а то, что я не господь не в счет.
Я не знаю куда мне вести их, и черт с ним.
Я вожу их по кругу, пусть топчут на месте.
Они слепо мне верят, они верят в меня.
Я сказал - я пророк, у меня Его вести.
У меня есть частичка святого огня.
О как сладко быть пастырем глупого стада.
Как приятно иметь над чужой душой власть.
Ничего кроме этого больше не надо.
У меня нет души. Им не надо то знать.
И я вру себе больше, чем им вместе взятым.
Создавая иллюзию святости дней.
Будто смысл во всем этом есть непредвзятый,
Будто я стал святым, выручая людей.