Как острым ножом отрезано,
Оставлено в прошлом времени,
Круги от монеты брошенной
Застыли на мертвой воде.
Мы мчались на ритме бешенном,
Скользила нога по стремени
Подпругой, вконец изношенной
Замкнула наш путь к беде.
Бежит по листу по чистому
История только с будущим,
И ей предстоит стать книгою,
Написанною с нуля,
Неважно, что нынче истинно,
Исчезло всё, что разрушено,
Невидимо даже бликами...
Ничто не тревожит взгляд.
А в будущем всё получится,
Там солнце взойдёт надёжное,
И руки коснутся пальцами,
Поймав постоянный ток.
И счастья косые лучики
И что-то в груди тревожное
Войдут на страницы главные
Каскадом прекрасных строк.