Жалость к поэзии разрастается метастазами,
а ты полюби себя в психологии отношений.
Гулящую музу по стенке щелчком размазали,
время ещё покажет – так утверждает Шейнин.
Никто не жалеет уверенных, сильных, стильных,
горящих ярко, как – солнце, костёр, светильник,
читатели бьют тревогу, экраны свои проглядели,
с подиумов уходят подстреленные рифмой модели.
Ребёнок, живущий внутри – не прячется за слезами,
он в предвкушении счастья под сердцем свернулся, замер.
Слушает, как поэты ругаются, неся несусветную чепуху,
их тоже когда-то в дома приносили аисты,
а сейчас неизвестно, какого ху...
Вот эти побоища, битвы, ристалища,
поэзия – дама капризная, та ещё.
Своенравная, бровь выгибает круто
незнакомкой Крамского.
Дайте поэту свободу слова, под килем сто двадцать футов –
и ничего иного.
Отверженной, чего мне ещё бояться:
Мучеников ку-клукс-клана, фатха, аль акса,
мучачос и кабальеро, храмовников-террористов, игила?
в аду запасаются серой, здесь многих стихами прибило.
По самую ватерлинию набитый словами Титаник
несётся на айсберг поэзии,
бездна всё так же манит.
И я вспоминаю всех тех, кого когда-то любила,
кто меня предал, жалея с эмпатией крокодила.
Кто пёр, опьянённый успехом и вкусом горячей крови,
а сам в это время засаду в сетях готовил.
Время должно спасти, по меньшей мере избавить.
Не надо меня жалеть, а тексты оставь на память.
23 марта 2021