Смеркается. Рождественский пирог,
с чертовски аппетитным ароматом,
несут на стол. Новорождённый Бог
играет бледно-розовым агатом
своей звезды, которую, увы,
никто из астрономов, даже в шутку,
не описал в каталоге. Волхвы,
как мухи летом к стрелочнику в будку,
бредут от дома к дому. Под окном
хмельным фальцетом ветер напевает
рефрен колядки, сыплет серебром...
Земля – белее неба, убегает
за горизонт. И там, в дали глухой,
укутавшись молитвой, словно пледом,
идёт по снегу та, что всей душой
желает нам лишь радости. А следом
за ней неугомонною толпой,
в шелковых платьях, крыльями играя,
несутся ангелы, от злого род людской
и мысли наши миром очищая.