У нас сегодня (или завтра?)
Международный День Поэзии!
Гремят затюканные авторы
Косноязычными протезами.
Слова тасуют, будто карты,
Меняя смысл и ударения.
Ведут себя, как Бонапарты,
И заумь льют с апломбом гения!
А у камина – кружка с пуншем,
Хоть ветер за окном неистов.
И, грустно улыбаясь, Пушкин
Читает оду лицеистам.
А в сумраке лилово-синем
Блестит клинок парадной шпаги.
И Лермонтов пером гусиным
Выводит строки на бумаге.
Туманный взор, волнистый локон
Над очарованною далью…
И снова Незнакомка Блока
Лицо скрывает под вуалью.
А в небе властно и сурово
Сияют Альтаир и Вега,
И льются строфы Гумилёва
Над диким Африканским брегом.
Витает в воздухе весеннем
Дурман, на колдовство похожий.
То дерзкий озорник Есенин
Доводит барышень до дрожи.
В античном танце кружат нимфы,
Амуры ищут цель упрямо,
Как стрелы, в грудь вонзая рифмы
И Бальмонта, и Мандельштама.
Не зря провидцы и пророки
Наш путь слезами оросили.
Звенят Ахматовские строки
О языке и о России.
И отойдя от жизни плотской,
Сплетая рвущиеся нити,
Струною душу рвёт Высоцкий
И молит нас: – Повремените!
Но что-то происходит с нами.
Душа в безвременье повисла.
И мы жонглируем словами
Без ласки, жалости и смысла.
Какой-то бред бормочут губы.
В душе от наждака порезы.
Скрипят уродливо и грубо
Косноязычные протезы.
01.00 23.03.2021