Ночной ветер

               
                Жуткий ветер рвёт и мечет
                летней ночью, в кратком сне:
                то кричит, как дикий кречет,
                то крадётся в тишине.

                Где на ощупь, как лунатик,
                где взовьётся в миг до туч.
                Как на сцене грезит трагик,
                что он в жизни всемогущ.

                От ночной его забавы
                я не сплю который час.
                Знать ему с природной славой
                донимать несчастных нас.

                Хнычет, кличет, завывает.
                В кровлю, в жесть, как в барабан.
                Сучья старые ломает,
                хлоп! – как в тире, бьёт наган.

                Позабытую простынку
                от прищепок оторвёт,
                заберёт её в обнимку
                и над крышей в танце вьёт.

                Что за радость бесноваться?
                Что за варвар прёт с реки?
                Лучше с ним не повстречаться,
                он наставит синяки.

                Я давно не сплю, а лампа
                тень колеблет по стене:
                трагик, сцена, пьеса, рампа –
                всё сумятицей во мне.

                Телефон вдруг затрезвонит:
                - Ты не спишь? И я не сплю.
                Слышишь, ветер в трубку воет?
                Я тебя, родной, люблю. -

                Совпаденье? Мысль читает
                на одной со мной волне?
                Видно, ветер призывает
                в страхе думать обо мне.