Памяти П.И. Чайковского
Февральской метели простуженный вой,
В сугробах дворы, переулок в заносах,
А дальше всё тонет во мгле ледяной,
И лучше во двор не высовывать носа.
Квартира с полудня тиха и темна,
Сквозит, дремлет кошка в хозяйской постели.
Поставлю шестую, замру у окна,
Забудусь, и кану как город в метели.
И, словно снежинку подхватит меня,
Завертит в безудержном вихре печали
Судьбы на пороге последнего дня.
Скорбели фаготы, виолы рыдали,
Предвидя финала густевшую тьму
За белой страницею нотной тетради,
А он, за работой, в заветном Клину,
Знал - всё только замысла этого ради.
Предсмертного часа томительный зов
Подвластен не слову, не кисти, но звуку.
Ты, музыка, пламень молитвы без слов,
Способна вместить эту скорбь, эту муку,
И в мороке том, где не видно ни зги,
Лишь ты, на последней ступени страданья,
Во тьме изольёшься минором тоски
В вовек несмолкаемый плач поминальный.
Ты горесть утраты, как искры костра,
Взмывая, возвысишь мольбой сокровенной -
Души отлетевшей родная сестра,
И голос её, её голос надсмертный.