Возможно ты сейчас, живёшь в другой стране.
В стране, где с болью ждёшь рассвета и заката.
Закатный стон мечте, растаявшей во вне...
Во внешней красоте, исчезнувшей куда-то...
Среди берёз и лип встречаешь свой рассвет.
Рассветный рвётся хрип, мучительной разлуки.
Разлуки острый шип - карающий обет.
Обет твоей души, тебе связавший руки...
Он смотрел в окно. Небо, как небо. Березы, как березы... Но ничего не радует, ещё этот затянувшийся, моросящий мелкий дождь. Как будто он моросит по его душе, холодные капли стекают внутри его тела, протекая по каждой извилине в его голове, он чувствует этот холод, потом они медленно движутся по позвоночнику, под лопатку и затекают ему в самое сердце, разбавляя, остужая кровь...и вот уже оттуда, вся эта смесь течет по жилам...
Что-то умирает у него в душе...и только безнадёга там правит бал. Изменить ничего нельзя: любой выход - НЕ ВЫХОД...
Картинка из интернета