Почему ты тогда не ответил?
Совсем ничего не сказал.
Влетел в мою жизнь как ветер,
И лишь прядью волос поиграл.
Почему я не отпускаю?
Почему всё пишу стихи?
Быть может, я тоже играю,
Играю сильней, чем ты.
И честно, мне надоело
Перед сном тебя вспоминать,
Рукой ощущать твое тело
И помнить, как пахнет кровать...
А сейчас время “СТОП”. Погоди-ка.
Давай честно с собой говорить?
Ты очень, подруга, двулика,
Ты мастер преподносить.
Ведь если тебе надоело,
Реально плохо тебе,
Ты точно б не захотела
Вдруг вспоминать обо мне.
Ты ловишь кайф от страданий,
Ты пишешь и пишешь стихи.
Вперемешку с картой желаний
Ты отпускаешь грехи.
У тебя в голове одна каша,
А в добавок, что делаешь ты?
“Развивая себя-персонажа,
Из зоны комфорта уйди”.
А что для меня комфортно?
Если честно, не представляю.
Ведь даже, когда курортно,
Я снова и снова страдаю.
Быть может, мне, для начала,
Понять, что наоборот:
Из дискомфорта, где я играла,
Нужно стремиться в комфорт?