Есть десять минут, а вот времени нет,
Ведь день догоревший своё не отплакал,
Поэтому медленно гасится свет
И строчки ложатся на дрожь полумрака.
Ругают кукушку часы на стене,
Уж слишком поспешны её выкрутасы,
Возможно, да только вот кажется мне,
Что это лишь эхо весеннего пляса.
Свернулся калачиком кресла уют,
Нисколько не связанный книжностью полок,
Над бра с придыханием рифмы снуют,
Но, как и положено, век их не долог.
Ту пышную легкость никак не схватить,
Да, Бог с ней, не буду пытаться сегодня,
Раз с Музой опять не даёт замутить
Безудержных шашней, бессонница-сводня.
Ох, видно сладка за молчание месть,
Но только всё это для сердца пустое,
Достаточно знать, что не рядом, но есть
Та самая, чьей восхищаюсь красою…