***
Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровявит землю,
Берёт перо, чьё имя — пистолет…
Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.
***
Где наши судьбы пишутся, не знаем,
И кто следит за нами, невдомёк.
То на качелях радости взлетаем,
То грусти комкаем заплаканный платок.
Пройдём по кромке фронта грозового,
Заглянем в бездну мрачную легко,
Но вздрогнем от обидевшего слова,
Что поперёк души нечаянно легло.
Но если удивит вдруг рифмой утро,
Стихией вознесёт — аж до небес,
Распутаешь узлы, легко и мудро,
И в душу вселится знакомый добрый бес.
***
Поэты — это орден одиночек.
Их не собрать ни в стаю и ни в строй.
Один поэт шаманит только ночью,
А в полдень, после завтрака, другой.
Порой поэты любят многоточья,
Порой не ставят даже запятой.
Одни из них — не могут дня без строчки,
Другие же — в творенье как в запой.
***
Что поэту дано? Это искренний взгляд,
Проникающий в суть мирозданья.
Он рассмотрит рассвет, он раскрасит закат,
Для него поцелуи — лобзанья.
У него и слова и мозги — набекрень.
Он такое придумает сходу,
Что смещается взгляд, и искрит светотень,
Незашоренным мыслям в угоду.
Да, поэт на земле, он совсем не таков,
Как обычные средние люди.
Он не пьёт и не ест без любви и стихов,
А в стихах — то горюет, то любит…