Поэт, сказали, этот из элиты,
Вникай поглубже, чтоб понятно было.
А, если у него все смыслы скрыты,
Куда ж мне со своим нечистым рылом.
Но я читаю всё ж принципиально,
Вникаю, возвращаясь то и дело,
Слог с рифмой у него оригинальной,
А кое- где, местами, даже «белый».
То модное влечение возможно,
Но обмануться маловероятно,
Не может гениальное - быть сложным,
Рецепты у врачей и то понятней,
Где образы, где смысл, о чём всё это,
За что почёт, признанье и награды?
А дом, где он творит, какого цвета?
Тут поподробней разобраться надо.
Смотрю я на стихи с кривой улыбкой
И не пойму: на кой мне эта жалость?
И голова, не будь такою гибкой,
Уже давным - давно бы поломалась.
Там безнадёжный от величья мании
Цепляет на макушку ореолы,
А все безропотно притихли в ожидании,
Вдруг кто- то скажет: «А король- то - голый!»