Заявила мне одна поэтка,
Что, мол, я не уважаю женщин.
Видимо себя она, кокетка,
Возомнила "Леди" - и не меньше.
Не хочу я даже спорить с нею -
Мне неинтересен бред сивушный.
В жизни у меня одна идея -
Ты её, читатель мой, послушай.
Все мы в мире женщины, мужчины,
Но ты можешь быть хоть трансвеститом -
Для меня по сути всё едино,
И об этом говорю открыто.
Важно тут, являешься ль ты профи
В деле, коим взялся заниматься.
Если нет, придём мы к катастрофе -
Вроде всё же очевидно, братцы.
Тот, кто называется поэтом,
Должен знать азы стихосложения,
А иначе он по всем приметам,
Графоман, и, значит, уваженья
От меня он требовать не вправе.
Пусть и не мечтает, бедолага,
Даже если грезит он о славе,
Веря в то, что стерпит всё бумага.
Эта вера, в общем-то, напрасна,
Потому что есть огонь и время.
Я скажу: "Гори... чтоб не погасло",
И судьба расправится со всеми
Теми, кто не изучил основы,
Но при этом выступать стремится,
Хотя бездарь не достоин слова,
Потому что гад он, а не птица.
Ползать, кто рождён, летать не может,
Сколько бы не думал о полёте...
А орёл, пусть даже крылья сложит,
Всё-таки орёл, в конечном счёте...