х х х
На день рожденья подарили мне
Клочки души запрятанные в хламе:
Пускай пороется в обидах и вине,
Добро и зло вертя пред глазами.
Пускай гадает: кто же он такой?
За что такая странная награда?
Бормочет что-то, потеряв покой,
Пусть трёт глаза, а пот вдогонку градом.
Никак не сложится картинка на песке,
Подует ветерок - и всё с начала.
И в радости, и в горе, и в тоске -
Перед глазами на колу мочало.