В России стало стыдно быть поэтом.
Ведь если ты поэт, то ты слабак.
На пустяки ты тратишь жизни лето.
Совсем с ума сошедший, говорят.
Когда - то мама тяжело вздыхала:
«Ещё и эти там, твои стихи»...
В итоге я на годы замолчала.
Душа замёрзла с горя и тоски.
Я стала не железная - стальная.
Три института и карьерный рост.
Я от стихов свой разум закрывала.
Душе сказала, чтоб гнала их прочь.
Но песня строк всё в голове звучала
И за рулем, и в поезде ночном
Я мысленно всё строки продолжала,
Рассказывая жизни о своём.
Я каждому поэту благодарна
За то, что смел он быть самим собой,
За то, что знает - есть на свете правда,
За то, что мир он чувствует душой.
В России очень смело быть поэтом,
Идти вразрез со мнением толпы.
Но если дышим мы на свете этом,
Мы жизнью пишем здесь свои стихи!