В бездонных сундуках из древа памяти
Разложено, запрятано немало.
Как кость, со всех сторон что крыта мякотью,
Оно скрывается под мягкостью зеркал.
Что есть оно? Не разглядишь что в отраженьи,
Что прячешь под холмом из одеял.
Что отдаётся болью при движеньи
Там под ребром. Куда заглядывать не стал.
Оно скрипит, но с каждым разом тише,
Пульсирует, колотит по кости.
И расцветает белым цветом вишни,
Да только где теперь его найти.
Ты разбираешь сундуки, открыв все крышки,
Во все углы проводишь яркий свет.
И горы одеял, все выше, выше.
Да только ничего под ними нет.