Это не я. Это была любовь:
Мягкость - на грубость и избегание ссор.
Стукнули в нос - даже не прячу бровь
Не вырываюсь, тащат когда на костер.
Это не я. Это любовь во мне
Нежные крылья прятала под пальто;
Плакала болью. Странной. И в вышине
Билась за право выжить.
Не выжил никто.
Да. Там никто не выжил - не Рай Земля.
Крылья сожгли, в душу стреляли. "Пли!"
Вы не поверите. Даже не выжила я
Кто это пишет? Месяц знакомы лишь.
С нею - другой. Опасной. В глаза смотри.
И не нужны ей крылья - летает так.
Водит успешно лайнеры, корабли
Мыслей и чувств, зажатых в стальной кулак.
Пишет на стенах кровью как молоком.
Прятать не будет душу - крепка броня.
Вы приходите в гости к ней вечерком,
Вдруг за ее плечом улыбнусь вам я...
18.03.2021
16:37
(с) Изольда Снежина