Я входил вместо дикого зверя в рамку
стадиона «Труд», билетёрши – бабульки.
Шёл в буфет, обмахиваясь программкой,
закусывал чёрт знает чем, но с булкой.
С высоты трибуны озирал поляну,
нервно курил, слушал состав команды.
Точно в бреду, от восторга пьяный
исхода игры ждал, как небесной манны.
А теперь всё не так, сыплется штукатурка,
освещения нет, ТНС ли спонсор?
Лишь истошные вопли: найти, наказать придурка,
что за Поц допустил даже суть вопроса?
Я ведь тоже когда-то дышал неровно,
матерился точно прожжённый циник.
Позволял своим связкам все звуки, включая рёв, но…
мне же было двадцать. Теперь – полтинник.
Что сказать мне о жизни «болелы», фаната?
Всё бывало – падения, взлёты.
Молодым совет: поносить не надо
свой любимый клуб язвительно до блевоты.
/Стилизация стихотворения И. Бродского/