"Просинь — море, туча — кит"
© Николай Клюев
Синее небо отдать белоснежным китам бы.
Пусть порезвятся, подобно юнцам в шалаше.
Вроде не плохо сказал. Ох уж эти мне штампы,
Больше изящества в них, чем святого в душе.
Ну-ка ещё раз:
ворвёмся в пейзаж меж кострами,
Смятый ковыль запылает, свернётся в клубок,
Кони летят сквозь огонь, их полёт…
Очень странен.
Что-то такое сказал уже, кажется, Блок.
Но подождите! Сейчас высоту набираем.
Будет восторг, будет риск — аж колпак набекрень.
И окрылённый поэт (не Парнасом, так Раем)
Что-нибудь скажет.
Хотя очевидно, что хрень.
Кости веков соберутся на пиршество в текстах.
Ворон, чей голос пронзительно грозен и дик,
Будет над ними кружить в смрадном воздухе тех, кто
Если сказал, то пустое.
Стоп! Это тупик.
Всё. В голове пустота. Придержите, поручик,
Слов вереницу. Не Ваша, видать, высота.
А начинал хорошо. И ведь было бы лучше
Синее небо отдать белоснежным китам.
02.03.2021