Ни эпопей, ни красочных буклетов,
Ни мыслей, упакованных в сонет –
Нет, ничего не хочется поэту,
Он всё прочёл на перепутьях лет.
Не растекаясь чувствами по древу,
Переливая собственность в строку,
Не жаждет покорить он королеву,
Да и с руки ли это мужику?
И зачастую, выразив словами
Влюблённость в жизнь и в суету сует,
Швыряет в пожирающее пламя
Стихи-отраву истинный поэт.
В них ложь – не ложь, и правда не для слуха,
Ей легче покорёжиться в огне,
Чем биться на стекле осенней мухой
Иль бабочкой пришпилиться к стене…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»