Ветер растрёпан, безволен и одинок,
Просит у города мусор на опохмел,
В стылых углах заплетает себя в клубок,
Ноет. Похоже, весенним теплом заболел.
Жалят его электрички в худые бока,
Форточки статных высоток больно клюют.
Он на проспекте курнёт выхлопного дымка,
Мятые крылья машины ему разорвут.
Тощ, расцарапан, искусственным светом прожжен,
С крыши упрямых синичек прогонит едва ли.
Будет себя разбивать об асфальт и бетон,
Только бы люди его пустотой не считали.