Все женщины немного ведьмы,
(Хоть, не летают на метле).
Со взором ветреным, елейным
В том преуспели ремесле.
Им все подвластно – смех, печали.
Но в красках утренней зари
Они всласть стонут, забываясь,
В страстях, в объятиях, в любви.
Мужчинам дарят наслаждение,
В безумном, растворяясь сне.
Под негой чувственных волнений,
Сгорают в благостном огне.
И маются под взглядом строгим,
Узнав, в неистовстве обман.
О верности, с укором молят,
Спасаясь от душевных ран.
А им бы мётлы б только в руки,
Взлетели бы под небеса.
И хохотали б над разлукой,
Вновь правоту свою признав.