Поэт, ты можешь быть евреем,
Мормоном, белым ходоком,
Но ты, язвить тебя хореем,
Не должен с властью быть знаком.
Не княжья шапка — бога ради! —
Кепарь с околышем на лбу,
Но можно и в таком раскладе
Чужую изорвать судьбу.
Да, власть — она как батарея:
Тепла, уютна и близка,
Она, как руки брадобрея
И как портянки мужика.
А сможешь, сделавшись патроном,
Не искупаться во вранье?
Не стать Бокассою, Нероном,
Саддамом или Дювалье?
Чтоб чёрту — спирт, а Богу — свечку!
Не перепутаешь висты?
Не порадеешь человечку,
Который — ты и только ты?!
Отсыпь ему затрещин, муза!
Пегас, добавь ему с ноги!
Прижми, поэт, к лопаткам пузо,
Беги, изящный мой, беги!
Пускай тебе числом до ста вил
Нацелено в лицо и в бок —
Ты уважать себя заставил!
Ты лучше выдумать не мог!
Не лезь, куда билет не выдан,
Не клюй, поэт, упавших крох,
Сто дактилей тебе под выдох!
Сто амфибрахиев под вдох!