Я запомнила тот туристический слет.
Восемь лет, мне казалось так много.
Был июль, семьдесят седьмой год.
Лес у Волги, средь леса дорога.
У костра пела группа веселых ребят.
Парень обнял покрепче гитару.
Стелет дым от костра, лихо искры трещат,
Добавляя июльского жару.
В песне что то смешное. Мне это понять
Не по возрасту. Где вы, ребята?
Вашу юность и детство мое не догнать.
Высох лес, что укрыл нас когда то.
Прогорел тот костер. Стали ветки золой.
Разошлись вы и песню допели.
Только память нет-нет, да уколет иглой,
Как бы этого мы не хотели.
Март 2021 г.