Мир, под бренчание химер,
Писал... а впрочем, рисовался,
По меньшей из обычных мер,
Сутуля лучшую из вер, -
Как будто стержень исписался...
И жизни линия чернил,
В конце всегда рвала бумагу,
Покуда крутится винил,
Пером царапал и чинил
Свою потрёпанную сагу.
А птиц окном ловила смерть
И бил бесстрастно пыльный гаджет,
Ведь в зазеркалье не влететь,
А впрочем, явь, теряя треть,
Об этом мало что расскажет.
И даже прикусив язык,
Наш новый мир не станет новым:
По слову первому возник,
Вонзая точку в этот миг,
Уже казнён последним словом.