Если утро не настанет...
...а такого не бывает –
это я могу растаять
в хламе грусти и тоски.
Воробей чирикать станет,
и за луч синица тянет –
вон лучи меж облаками,
полупризрачны навскид.
Ищешь ритм с утра, чтоб выжить.
Не огульно, не облыжно,
не сопеть и не мурыжить
развесенние слова.
Рыжий фреш из солнца выжать,
пить, и тает неподвижность,
книжность слов скоропостижно
вновь по полкам рассовать.
И идти, бродить, гулять!
Обнимать больное небо,
что хворает облаками,
ссыпать в банки сора память –
непрозрачна на просвет.
Лезет в строчку рифма "небыль",
только врёт – ведь быль такая,
что былее не бывает.
И такая в этом самость,
от которой вечер сед.
И бредёшь, одышку терпишь,
остановишься, вздыхаешь.
Разберёзовый, манерный,
день-деньской совсем не сер –
синеватый, птичий, нервный,
в глубине нутро пошалит –
перебои, сбои ритма...
Строк прощаешь неумытость,
ям пошаговых и рытвин,
разных лужиц антраша.
И корица оболочек
с приготовившихся почек,
и обрезка неугодных,
окончанья не точны.
Враки всё – сорочья почта...
Постоишь – придумать строчку.
Отдохнёшь – прочнее шаг.
Сверху – горнее, а снизу –
вяз, что почками унизан –
бусы почек!
Марта покер
и весны весёлый мизер
весь давным-давно расписан.
Метит день ушастый кокер.
Успевай, любя, дышать!