...прыщи сойдут со лба и кровь отдашь мужчине
и эту ночь уже ты назовёшь судьбой,
а он, как гость, уйдёт без видимой причины...
Но до конца пойдёт последний за тобой...
Ведь первому тот страх, потери страх, неведом-
поступки и слова, как мотыльки, легкИ...
Последний - это тот, кто напрямик, по следу-
по следу горьких слов: "Я ухожу, прости..."
По следу встреч и роз, в слезах размытой туши,
обид, измен и боли в истерзанной груди...
Те, первые, порой ломают наши души.
Последние их лечат и пишут нам стихи.
Последний входит в жизнь один раз и без стука...
Он вымолен твоей солёною слезой...
Последнего - люби, жалей его, баюкай,
как мальчика, прижав морщинистой рукой...
Последнему вяжи носки и рукавицы
и находи слова в молчании его...
Он тот, кого прощать и в тишине молиться...
И если он уходит, с ним умирает всё...