Тихим вечером, зимним вечером
Ты откроешь в прихожей комод...
От того, что уж делать и нечего,
Ты достанешь тугой переплёт...
На странице на книжной, отмечено,
Пару строк, только лишь для тебя,
И тобой по иному замечена
Будет фраза "о муза моя"...
Прочитаешь её, улыбнешься
И ладонью надпись прижмешь...
Но в то время увы, не вернешься
Хоть наверное все же поймешь...
Как когда-то, осенним вечером
Некий странник пел от души
И как будто, от делать нечего
Вслух читал для тебя стихи...
Ничего не хотел он, вроде бы
Но душа разливалась его!
Он влюблен был без памяти, в родинку
Что над верхней ютилась губой...
Улыбнешься ты, вспомнив об этом,
Пролистаешь ещё стихов пять...
Не считала его ведь поэтом,
А теперь и не сможешь сказать...
Как он чутко сказал о многом,
Как ценил и лелеял любя,
Как он был откровенен, как с Богом,
Восхваляя одну лишь тебя...
Все приходит конечно, но позже
И теперь сложно все изменить
От стихов лишь мурашки по коже...
Ведь никто и не смог так любить...