тают временем вспять вдоль туманной дороги
заревые пейзажи весенних картин...
ты прости, я, наверно, от мира далекий,
позабыл, как бывает, когда - не один.
мимо жизни земной снится солнечный ветер,
белой поступью в ночь небо вторит ему,
всё, что было, душа за полшага до смерти
в полусмерти моей у разлуки в плену.
сколько писем весна положила мне в лодку
тихой радугой строк о себе на потом,
сколько солнц я сегодня плеснул в сковородку
и согрел, недоверчивый к праздникам, дом.
сколько струн перебрал, сочиняя потёмки
за пол неба до слов об уснувшей тебе...
облака по реке мимо тающей кромки,
как страничная даль на вечернем окне.
строки падают с век - и не так одиноко,
звёзды падают с неба, а мне бы - дождя.
сколько жизней прошло мимо сумрачных окон,
мимо станций ночных к городам без тебя.
к полудрёме свечи льнут бессонные чары
и колдуют твой свет по унылой строке,
по дороге к весне лунный почерк печали
снится временем вспять циферблатной тоске.
ухожу в миражи твоих утренних улиц,
поливаю цветы и смотрюсь в тишину,
зажигаю огни в сокровенном раздолье
полусмертью души у разлуки в плену.